这天晚上，从外面打球跑回来，突然想回到自己舍不得的文字中来，但不是一定要写那些所谓的诗歌。
爱它，是真实的，但无法始终如一的沉浸在疯狂的状态中去书写，因为写来写去，看来看去，我发现那些叫做诗歌的东西，有时竟然是闹剧之下的一些啼笑皆非的幻想。
诗人有些疯狂，是可以理解的，只是我距离那种境界还远得很，我更没有期待真的走进去。特别安静的时候，我开始跟自己说，别再拿那些所谓的诗歌来纠结自己的疯狂，我本平静的生活被那些有点生疼的字眼儿刺得很是难忍。于是不得不反复在文字里演绎另外一种生活状态，原本需要的一些真实被哄然的喧闹搞得分不清哪里是现实，哪里是梦。陌生世界里原本就不同的一些人，相互用文字慰藉或是取暖，而真正的生活里有谁知道谁的生活，又有谁真的在乎谁的生活。
倒头睡下再起来，我发现我还是活在自己的世界里，而这才是真实的。我需要踏踏实实的工作，生活，或者精神饱满的开始新一天，或者淡淡然然地结束每一个平凡的日子。
不写诗的日子，生活如诗一样，也简单，也复杂，也快乐，也忧伤。日子从眼前缓缓滑过，我在忙碌的生活中，没有时间想念诗歌，也没有时间想念诗歌之外的一些人，我甚至忘记想念这个词。
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